No está mal pensar en algunos géneros literarios como salvavidas de las carreras de muchos escritores, sobre todo a partir del siglo pasado cuando los géneros cobraron muchas veces mayor importancia que las obras, principalmente en la literatura popular. Algo de eso hay en la carrera y la obra del italiano Andrea Camilleri, aunque en su caso la insistencia en un género -el policial- va de la mano con un personaje emblemático: el comisario Salvo Montalbano, protagonista de La luna de papel, última novela de una serie con al menos trece títulos en menos de quince años.
Sin alejarse de las fórmulas que han hecho del policial un género best seller (ver sino la repetida sintaxis de sus títulos, que tanto pueden sonar a Chesterton como a novela negra norteamericana), Camilleri ha sabido elegir el universo perfecto para que Montalbano se volviera un personaje popular: un pueblito secreto en Sicilia -común solar natal de la Mafia y del propio escritor-, cuyos habitantes no pueden sino ser extravagantes y simpáticos (y estereotípicos), desde el más ramplón de los policías al último de los sospechosos. O sospechosas, como ocurre en La luna de papel, donde el asesinato de un hombre pondrá al comisario frente a un complejo esquema criminal en el que la política y la droga conviven con amantes, hermanas y un pasado que, como suele ocurrir, insiste en ofrecerse como un recetario para explicar el presente.
En el camino, Camilleri dirá por boca de su hombre un puñado de frases más o menos simpáticas, como que “la tragedia, cuando se interpreta en presencia de terceros, adopta poses y habla en voz alta, pero cuando es profundamente auténtica, habla en voz baja y sus gestos son humildes”. Al terminar con La luna de papel y aunque tal vez nunca vuelva a saber de Montalbano, el lector no podrá evitar dejar el libro con una sonrisa ligera.
(Reseña publicada originalmente en el suplemento Cultura del diario Perfil)
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